Dedicado a la risueña de Angélica, que hace amena
mi vida y menos complicada.
También a mi inspiración, Julio Cortázar, que me
ha dado la idea para redactar este texto.
Y para mi (inserte palabra)
Y para mi (inserte palabra)
"¿Qué se debe hacer cuando uno cree que hizo lo correcto para liberarse de las cosas que lo ataban?"
Hugo Abraham Wirth
De: La persona muda, el ciclo, una patita, una torre y otra patita.
Para: El viejo, la doble vida y un puente.
Desenvuelve el pedazo de papel que está colocado en las manos, con cierta delicadeza, tratando de no maltratar el contenido, mas bien el sobre, pero las ansias palpitan la sudoración. Saca la carta del sobre; desdobla en tres la carta, lo primero en visualizarse son letras.
Comienza a leer.
Comienza a leer.
¿Sabe cuántos peces he creado en estos últimos meses? (¿También percata que empiezo por preguntas?) He creado siete peces azules.
Es difícil creer que las personas son tan sólo una ilusión más, como un paisaje terso, pero al traslucirse por una gota cálida, todo es neblina.
No sé, últimamente pienso demasiado, ¿sabe? Es por eso que, en ocasiones, prefiero desconectar unos cuantos cables en mi cabeza para sólo poder respirar y observar mi alrededor.
Estoy saliendo de su apartamento, por el elevador; creo que estoy entre el séptimo y sexto piso.
Cierro los ojos para la turbia obscuridad, abro los párpados. Me siento cansado y repito mi pestañar.
Empiezo a subestimarme, no creo poder esperarte tanto tiempo sin tenerte, aquí, a mi lado, besándole las mejillas y la nariz; sin abrazarle, entrelazarle en mis blancos brazos, hasta cesar su inaplacable malestar de cansancio; y sin poder suspirar en su torso desnudo; no creo poder ser yo, un desafortunado viajante enamoradizo, torpe y diestro al hablar, en unos cuantos meses más... no, es más, en unos cuantos días, sino es que horas; y, simplemente, no creo poder retener el salvaje amor que arde y que carcome mi pérfido cuerpo.
Le escribo esta carta porque quiero que esté consciente de lo que usted provocó y, de cierta forma, también lo que hice yo.
Usted muy bien sabe cuánto afecto y amor le tengo y también el por qué de ir a su hogar, quedarme unos días y tratar de entenderle un poco más.
Es difícil creer que las personas son tan sólo una ilusión más, como un paisaje terso, pero al traslucirse por una gota cálida, todo es neblina.
No sé, últimamente pienso demasiado, ¿sabe? Es por eso que, en ocasiones, prefiero desconectar unos cuantos cables en mi cabeza para sólo poder respirar y observar mi alrededor.
Estoy saliendo de su apartamento, por el elevador; creo que estoy entre el séptimo y sexto piso.
Cierro los ojos para la turbia obscuridad, abro los párpados. Me siento cansado y repito mi pestañar.
Empiezo a subestimarme, no creo poder esperarte tanto tiempo sin tenerte, aquí, a mi lado, besándole las mejillas y la nariz; sin abrazarle, entrelazarle en mis blancos brazos, hasta cesar su inaplacable malestar de cansancio; y sin poder suspirar en su torso desnudo; no creo poder ser yo, un desafortunado viajante enamoradizo, torpe y diestro al hablar, en unos cuantos meses más... no, es más, en unos cuantos días, sino es que horas; y, simplemente, no creo poder retener el salvaje amor que arde y que carcome mi pérfido cuerpo.
Le escribo esta carta porque quiero que esté consciente de lo que usted provocó y, de cierta forma, también lo que hice yo.
Usted muy bien sabe cuánto afecto y amor le tengo y también el por qué de ir a su hogar, quedarme unos días y tratar de entenderle un poco más.
Continuará
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